zu verschenken

Schnipsel, Zufälligkeiten, halbe Werkstücke, liturgische Kleinigkeiten.
Dies ist der Ort, an dem wir sie eine Weile aufheben.

Predigt von Prof. Cas Wepener, Stellenbosch, Südafrika
am 2. Sonntag nach Trinitatis in der Schlosskirche zu Wittenberg
über Lukas 14,14-24 & Matthäus 11,28

My wife and I left South Africa a few days ago to travel to Germany, and since we have left home, we have been guests. 
Often over the past days we reclined at German tables. We enjoyed good food, beer and my personal favorite, asparagus. And for as long we travel, we are dependent on our hosts. Our time here in Germany is thus very different to how we live in South Africa. In Germany we are guests. Back home we are usually the hosts, often also hosts for German guests. In South Africa we are in charge as the hosts. In Germany we know we are as guests who are not in charge.
In Luke 14 we are in the so-called Reisebericht or Travel Narrative of this gospel. Jesus is not at home. He and His disciples are en route, they are travelling. The travelling makes them guests, also guests at the table of various hosts. Luke chapter 14 is a prime example of the travelling Jesus en route to Jerusalem, or, put differently, of Jesus the guest.
However, Jesus has, and take note, I say this with all due respect, but Jesus the guest has very bad table manners. Given the customs of His day, He does not adhere to table etiquette as is expected. If Jesus was my son and we were at the same table, I would have made big eyes for Him, gently lifting a finger indicating “no no”, behave, you are a guest, you cannot say and do that! 
However, by means of His Jesus’ bad table manners, He conveys a message. 
Why do I say Jesus has bad table manners, what is happening here and what is He communicating? I will quickly recall what is happening in this chapter from verse 1, as it is needed to appreciate the section we heard earlier.
In verse 1 we read it is a Sabbath day and Jesus is at the house of one of the leader Pharisees. Luke is thus telling us - here comes trouble. Jesus is known for challenging Pharisees on the Sabbath day. And then immediately Jesus heals a person that had dropsy. Dropsy is an illness where the body suffers from water retention. 
Dropsy had in those days the symbolic meaning of always longing for more, almost like the water that is retained by the body. No matter how much fluid is taken in, the thirst can never be quenched. You always want more: more power, more belongings, and especially more honor. With this healing Jesus is symbolically saying to the Pharisee and his guests: “today I am healing all of you of your illness of always wanting more”. We thus have a clue regarding what is to follow.
After the healing Jesus watches how the guests run to take the places of honor at the table. And right here you have it - they all have dropsy for honor! Thereafter Jesus tells a story in which he says they must not run for the places with the most honor, they should humbly take the seats that are the least. 
Then Jesus turns to his host: He tells him that he should not have invited people who can invite him back. No, the host should rather have invited the poor, the crippled, the lame and the blind. In other words, people who cannot afford to invite him back and from whose presence he will gain nothing.
Friends, just imagine the situation. I am a South African guest in Wittenberg. I am at your home for a meal, as your guest. Firstly, I insult all the other guests you have invited. I call them gluttons for honor. And, to top it all, I then turn to you and insult you by saying he should not have invited these people who can in turn invite you back for a meal, no, you should have had a different guest list.
Have you ever been in such a situation? It is when you are at a dinner party, but them someone says something inappropriate. Say for example it is this beautiful setting and one of guests tells a joke in bad taste. What usually happens then, is that a silence falls. Everyone is now awkward and thinks, o my goodness, this is terrible, how embarrassing. And what happens next? Yes, there is someone at the table who tries to save the day. A person who tries to shift the attention away from the very embarrassing situation.
This is exactly what happens in Luke 14:15. Jesus the guest just insulted both host and guests and then a man tries to shift the focus by saying: “Blessed is the one who will eat at the feast in the kingdom of God.” Well, this remark does not work in the way the man hoped that it would. No, Jesus takes the remark like a fish takes bait and starts to tell the parable about the banquet in the Kingdom of God. 
He tells us about a man, meaning God, hosting a feast. God invites people to His table, but they all have excuses. They don’t accept the invitation and the Host gets angry and tells his slave to invite the poor, the crippled, the lame and the blind. Later also the people on the roads and the alley ways.
Friends, can you imagine that table in the Kingdom? Can you see who is at the end of that parable sitting at that table? Well, if we return to Jesus at this table on a Sabbath day on His way to Jerusalem, also the Pharisee hosting Jesus and all the guests at that table and compare that table with the table Jesus described in this parable, then not one of them is sitting at that table in the Kingdom.
I know, this sounds like bad news for some. It sounds like exclusion. And who is this guest preacher from South Africa to bring this message? 
Friends, the text clearly states that at that table, there is always “ετι τοπος”, that is Greeks for “more place” or there is “still room”. There is more room at the table in the Kingdom.
I believe the invitation described in this parable about the table in the Kingdom of God still stands today. It is an invitation that I want to connect to the theme of this Sunday coming from Matthew chapter 11: “Come to me, all you who are weary and burdened, and I will give you rest.” Let’s rephrase it to, “Come you who are all constantly being hosts and become guests”.
And I believe it is an invitation at this particular time of our history, to accept the invitation to become guests.
It is an invitation for this preacher and all visitors who are guests in Germany.
It is an invitation to all pastors in training who are guests in Wittenberg.
It is an invitation for all German people who are guests in the world.
It is an invitation for the whole world whose inhabitants are guests of God.
This is an invitation for all of us during this Reisebericht des lebens. There are many reasons why some of us are weary and heavy burdened on the journey of life and needs rest. I believe the invitation today, translated by this guest preacher in June 2022, may also state: “come to me, join my table, all you hosts who are weary and burdened, and become guests”. 
I would love to tell you that God stands with open arms and a smiling face at God’s table, inviting us. But that is not what the text tells us. It says that God became angry. That God stands with crossed arms and a deep frown, somewhat fed-up with the people that were invited and who did not accept the invitation. Come, God says, come to my table, don’t bring wine or flowers or chocolates, but do bring your identity. Bring who you are.
What do I mean? I think today this invitation is for people like myself, people who are always shying away from the identity of being a guest, and who try to be perfect hosts. Bring that identity of trying to be perfect; of trying to be in control; that identity of always trying to be strong, trying to keep it all together. Come, God says earnestly, come and be my guest. Not my hosts, but my guests. 
Today you are invited by the great Host to become a guest. Why do I say so? It is because a guest has a much more fragile presence, than a host. A guest knows, she is not in charge. A guest knows, he is simultaneously welcome and at home and a stranger and sojourner. 
There is a huge difference between the Pharisee host and his honor seeking guests, also all the people who did not accept the invitation in Luke 14, and the poor, the crippled, the blind and the lame. The people who did accept the invitation are fragile people. They know they are guests on earth. 
This invitation to become a guest, is also a harsh invitation to crucify aspects of my identity. It is very challenging. It feels like what I felt last year when our eldest daughter got her learner’s driver’s license and I had to teach her to drive in my own car. Suddenly, I was not the host of my car, the one behind the steering wheel, I was the guest. At times I had the urge to scream at her “what are you doing!” and to grab the steering wheel or tell her to stop and get out, I will drive. But there was no way that she could have learned to drive if I did not get out from behind the steering wheel. If I did not shift from being the host of my car to being a fragile guest in my car.
Friends, we are invited to become guests. To be healed of dropsy. The dropsy of the sometimes rather harsh identity of the host who controls. 
By becoming guests of God, we can begin to imagine being a migrant. Imagine not being at your own table in Ukraine, Syria or Uganda, but at a stranger’s table. 
By becoming guests, we can start to imagine that earth is hosting us, and not the other way around.
By becoming guests, we begin to imagine being hosts in a new way, in a godly way, in a crucified way. 
It is when we accept the invitation to become God’s guests, that our earthly tables begin to mirror the table in the Kingdom. When we become guests of the heavenly Host, we start to lay our earthly tables in the form of a cross. 

Klar tönt Dein Ruf, Gott, Ewige. 
Die Klarheit selbst, am weiten Himmel:
Dein Ruf.
In jedem Herzschlag, wie er pocht.
Dein Ruf.
Und von ihm her alles, der Tanz des Lebens.
Dein Ruf an uns. 
Jedes Gesicht. Jede Falte. Narbe. 

So klar. So überklar.
Genauso klar wie meine Furcht. 
Ich fürchte mich, 
alles Dir zu geben, 
auf Dich zu geben,
in Deine Nähe zu geben.
Zu hoch geschlossen ist der Kragen meiner Welt. 
Zu eng klammere ich an den Zügeln in meiner Hand.
Zu fest schließe ich die Augen vor der Welt. Die ächzt:
Panzer. Flucht. Versagen. Mein Schweigen.

Lade mich ein! Über mich selbst hinaus. 
Bring uns ans Licht. Zusammen.
Und wir werden Gäste an Deinem Tisch.
Die Armen reich. 
Und der Reichtum geteilt. 
Die Gläser voll Freiheit. 
Und selbst das kümmerlichste Herz friedenssatt. Erquickt.

Das bitten durch Jesus Christus, deinen Sohn, der mit dir und dem Heiligen Geistes lebt und regiert von Ewigkeit zu Ewigkeit. 



Seit sie letzte Woche in Deutschland ankamen, sind Cas Wepener und seine Frau Gäste. Sie haben sich an deutschen Tischen ausgeruht. Bei gutem Essen, mit Bier – und seinem Lieblingsgericht: Spargel. Und so wird es weitergehen, solange sie reisen: Sie verlassen sich auf ihre Gastgeber, auf Gedeih und Verderb. Ganz anders als wenn sie zu Hause leben, in Südafrika: Da sind sie selbst die Gastgeber, oft für deutsche Besucher:innen.
Kapitel 14 des Lukasevangeliums gehört zum sogenannten Reisebericht des Evangeliums. Jesus ist nicht zu Hause, sondern auf Reisen. Mit den Jüngern unterwegs nach Jerusalem. Mit anderen Worten: Jesus ist Gast. Zu Gast bei verschiedenen Gastgebern. Und ein Gast mit sehr schlechten Tischmanieren, gemessen an den Sitten seiner Tage. Wäre er Cas Wepeners Sohn, müsste er mit strengen Blicken und erhobenem Zeigefinger rechnen: Benimm Dich! Du bist Gast! 
Jesu schlechte Manieren enthalten aber eine Botschaft.

Was macht Jesu schlechte Tischmanieren aus? Und welche Botschaft steckt darin?
Um das zu verstehen, muss man wissen, was vor dem Text geschah, den wir in der Lesung gehört haben:
Jesus ist am Sabbat bei einem „Oberen der Pharisäer“ zu Gast. Da Jesus dafür bekannt ist, die Pharisäer am Sabbat herauszufordern, riecht schon dieser Hinweis von Lukas nach Ärger. 
Prompt heilt Jesus einen Menschen, der an „Wassersucht“ leidet. Eine alte Bezeichnung für Flüssigkeitseinlagerung im Gewebe. Eine Krankheitserscheinung, die durstig macht. Wassersucht galt deswegen als Inbegriff für unstillbares Verlangen – nach Macht, Besitz, Ehre. Jesus heilt diesen Menschen – und signalisiert damit: Ich heile Dich von der Krankheit, immer mehr zu wollen!
Als dann zu Tisch gerufen wird, wollen alle auf den besten, auf den Ehrenplatz. Da hast Du es: Sie sind alle wassersüchtig – nach Ehre. Prompt erzählt Jesus eine Geschichte davon, dass man mit dem letzten Platz zufrieden sein soll. 
Dann wendet er sich an seinen Gastgeber: Lade nicht die ein, die gleich mit einer Gegeneinladung kommen. Sondern Arme, Verkrüppelte, Lahme, Blinde. In anderen Worten: Leute, die es sich keine Gegeneinladung leisten können. 

Stellt euch das vor: Cas Wepener kommt als Südafrikaner zu Euch nach Hause, als Gast. Erst beschimpft er alle anderen Gäste: „Die sind süchtig nach Ehre!“ Und zu allem Überfluss meckert er auch noch: „Ihr hättet ganz andere Leute einladen sollen.“
Was in solchen Situationen normalerweise passiert. Zum Beispiel, wenn jemand einen Witz erzählt, der unter die Gürtellinie geht: Das Gespräch verstummt. Jeder denkt: Oh Gott, wie peinlich. Und dann versucht jemand, die Situation zu retten. Schnell das Thema zu wechseln. 
Genau das passiert bei Lukas. Einer versucht, abzulenken, indem er sagt: „Selig ist, der das Brot isst im Reich Gottes!“ Aber das funktioniert nicht wie erhofft. Im Gegenteil: Jesus nutzt das als Steilvorlage für sein Gleichnis vom großen Abendmahl im Reich Gottes.
Er erzählt von einem Mann, nämlich von Gott, der zu einem Fest einlädt, an seinen Tisch. Aber alle lassen sich entschuldigen. Keiner nimmt die Einladung an. Den Gastgeber packt die Wut. Er schickt seinen Knecht, um die Armen, Verkrüppelten, Blinden und Lahmen einzuladen.
Stellt Euch diesen Tisch im Reich Gottes vor. Seht ihr, wer da am Ende des Gleichnisses am Tisch sitzt? Und dann seht den anderen Tisch an, um den Jesus am Sabbat mit den anderen Gästen sitzt, bei seinem Gastgeber, dem Pharisäer: Kein einziger von denen an diesem Tisch sitzt am Gleichnis-Tisch. Keine von denen tafelt im Reich Gottes. 

Keine von denen, die mit Jesus am Sabbat zu Tisch sitzen, tafelt im Reich Gottes: Das klingt nach schlechten Nachrichten. Danach, ausgeschlossen zu werden. Und das aus dem Mund eines Gastpredigers aus Südafrika!
Im Text steht aber klar: Am Tisch bleibt immer „eti topos“ – Griechisch für „mehr Platz“, „noch Raum“. Am Tisch im Reich Gottes ist immer noch Platz!
Cas Wepener ist überzeugt: Die Einladung an den Tisch im Reich Gottes gilt auch heute. Er verbindet sie deswegen mit dem Wochenspruch: „Kommt her zu mir, alle, die ihr mühselig und beladen seid; ich will euch erquicken!“ Nur ändert er den Spruch etwas ab: „Kommt, die ihr sonst immer Gastgeber seid. Werdet Gäste!“
So lautet die Einladung für jetzt. Für diese besondere Phase der Geschichte: Werdet Gäste!
Eine Einladung an unseren Prediger und an alle, die in Deutschland zu Gast sind.
Eine Einladung an alle Vikarinnen und Vikare, die in Wittenberg Gäste sind.
Eine Einladung an alle Deutschem, die Gäste auf der Welt sind.
Eine Einladung an alle Welt. Denn deren Bewohner:innen sind Gottes Gäste.
Für uns alle, die wir am Reisebericht unseres Lebens schreiben. Mit vielen Gründen dafür, mühselig und beladen eine Rast dringend nötig zu haben. Deshalb die Übersetzung der heutigen Einladung: „Kommt zu mir, nehmt an meinem Tisch Platz, all ihr Gastgeber, mühselig und beladen. Und werdet Gäste!

Liebend gern würde Cas Wepener sagen: Gott wartet mit offenen Armen und einem Lächeln auf uns am Tisch. Das steht da aber nicht. Da steht: Gott wurde zornig. Gott steht mit verschränkten Armen da, finster. Er hat die Nase voll von Leuten, die seine Einladung ablehnen. Komm, sagt Gott, bring keinen Wein, keine Blumen, keine Schokolade. Aber deine Identität. Bring mit, wer du bist. 
Cas Wepener meint damit, dass diese Einladung Leuten gilt, die so sind wie er selbst. Leute, die vor ihrer eigenen Identität zurückscheuen. Davor, Gäste zu sein. Weil sie immer versuchen, perfekte Gastgeber zu sein. Perfekt zu sein. Kontrolliert. Stark. 
Komm, sagt Gott mit ernster Miene: Komm und sei mein Gast. Wer als Gast kommt, ist viel zerbrechlicher als ein Gast-Geber. Hat die Sache nicht in der Hand. Ist willkommen und soll sich wie zu Hause fühlen. Aber auch fremd, auch nur zu Besuch. 
Das unterscheidet die Pharisäer und seine ehrsüchtigen Gästen auf der einen Seite – von den Armen, Lahmen, Verkrüppelten auf der anderen: Die Leute, die sich einladen lassen, sind zerbrechliche Typen. Sie wissen, dass als Gäste auf Erden leben.

Die Einladung dazu, Gast zu werden, beinhaltet auch die schroffe Einladung dazu, Teile meiner Identität zu durchkreuzen – zu kreuzigen. Eine große Herausforderung! Wie letztes Jahr, als Cas‘ Tochter ihren Führerschein machte. Er musste ihr in seinem eigenen Auto das Fahren beibringen. Plötzlich war er nicht mehr Gastgeber, derjenige hinterm Steuer. Sondern ein Gast, ein Fahrgast. Manchmal mit dem Impuls, zu schreien: „Was machst du da!“, ins Steuer zu greifen, selbst weiterzufahren. Aber wie sollte seine Tochter dann fahren lernen? 
Wir haben die Einladung erhalten: Werdet Gäste. Um von der Wassersucht geheilt zu werden. Der Wassersucht nach Kontrolle. 
Als Gottes Gäste, da dämmert es uns, wie es ist, Flüchtling zu sein. Nicht am eigenen Tisch in der Ukraine, in Syrien, in Uganda zu sitzen. Sondern an einem fremden Tisch. 
Als Gottes Gäste dämmert es uns, dass die Erde unsere Gastgeberin ist, nicht andersherum. 
Als Gottes Gäste dämmert es uns, wie es ist, auf neue Art Gastgeber zu werden. Auf göttliche Weise, auf gekreuzigte Weise. 
Indem wir die Einladung annehmen, Gottes Gäste zu sein, verändern sich unsere irdischen Tische. Werden den Tischen im Reich Gottes ähnlicher. Wenn wir Gäste des himmlischen Gastgebers werden, ordnen wir unsere irdischen Tische anders an. Stellen wir sie in der Form eines Kreuzes auf. 
(Übersetzung: Peter Meyer)


Freitag, 3. Juni 2022 

Ich will noch ein Grußwort hören!
Die große Kunst der kleinen Rede

Wer ein Grußwort hält, gibt eine verbale Visitenkarte ab. So weit, so richtig. Ein Irrtum hält sich aber hartnäckig: Es gehe bei Grußworten darum, WER etwas sagt. Solange es nur wertschätzend ist oder staatstragend. 
Wenn Sie, sagen wir, die Königin von England, ZDF-Frontfrau oder Fußballnationalspieler sind, funktioniert das. Sie können jetzt aufhören zu lesen. 
Bei allen anderen ist es leider anders. Und damit meine ich uns alle, die heil durch den Supermarkt kommen, ohne um ein Autogramm gebeten werden. Wir tun gut daran, der Tatsache kühn ins Auge zu blicken: Dass ich etwas sage – Betonung auf ICH und auf DASS – sagt an sich fast nichts. Und wenn es früher auch zehnmal anders war, für Herrn Pastor, Frau Dekanin, den Vorsitzenden. Für Oberkirchenrat, Präses oder Bischöfin.
Selbst das Grußwort aus der protokollarischen Pole-Position bietet nur einen Vorteil. Ihre Hörer:innen prüfen wach: Lohnt sich das Zuhören? Holen Sie Ihr Grußwort deshalb raus aus dem Protokollarischen, rein ins Leben. 
Starten Sie mit der ehrlichen Analyse: Viele Grußwortszenarien bieten miese Startbedingungen. Den dramaturgischen Höhepunkt hat die Gesellschaft hinter sich. Das Buffet lockt in Sichtweite. Dem Caterer ist schon vor zwölf Minuten der erste Sektkorken durch die Finger geflutscht. Und jetzt? Jetzt kommen Sie dran. 
Ihre Chance: Der Sprung mittenrein. In eine kleine Rede, die dem Publikum etwas bietet, das es sich selbst nicht bieten kann. Die mindestens so viel Energie liefert, wie es den Hörer:innen beim Zuhören abverlangt. Ich nenne das den rhetorischen Energieerhaltungssatz. Dafür gibt es kein Rezept. Aber einige Indizien. Voilà: 

Beginnen Sie Ihre Arbeit am Grußwort (und es macht Arbeit!) mit der Frage: Welchen Grund zum Zuhören biete ich diesen Menschen zu dieser Gelegenheit? Was brächte mich selbst dazu, im Stuhl nochmal nach vorne zu rücken? 
Wie auch immer Ihre Antwort ausfällt: Es wird immer um einen Kern gehen. Einen interessanten Gedanken! Eine Anekdote von Kraft oder Schönheit! Eine neue Sichtweise! Entwickeln Sie Ihre verbale Visitenkarte konsequent auf diesen Kern hin. 

Bleiben Sie nicht bei Gedanken stehen. Werben Sie für Ihre Idee, Ihre Sichtweise. Verwickeln Sie Ihre Hörer:innen förmlich darin. 
Sie haben einen guten Rat auf Lager? Dann beschreiben Sie, wie es in diesem Stadthallenfoyer zugeht, wenn ihn alle beherzigt haben. Sie steuern auf eine überraschende Pointe zu? Trauen Sie sich, Ihr Grußwort damit zu beenden: Abtritt. 
Untrügliche Merkmale so verwickelnder Rede: Starke Bilder. Starke Verben. Da ist nicht irgendwie ein Wind am Wehen, sozusagen. Nein: Der Sturm reißt an den Ästen!

Bloß nicht kurz.
Halten Sie Ihr Grußwort nicht kurz. Kurz ist eine dehnbare Größe. Fragen Sie den YouTuber Ihrer Wahl, einen Callcenter-Manager oder Predigthörerinnen! Halten Sie ein Grußwort, das kürzer ausfällt, als es eigentlich sein dürfte. Bringen Sie Ihr Publikum in die Verlegenheit, zu murmeln: „Davon hätte ich gerne mehr gehört. Wer war das noch einmal?“ 

Sie selbst.
Darin liegt ein unschlagbarer Vorteil: Der Hauptakt ist schon vorüber ist. Sie müssen nicht als König oder Star reden. Sie müssen keine Rolle spielen. Sie reden, wie es Ihnen entspricht. 
Wenn Sie ein Gefühl für Timing und Witz haben: oft ein großartiges Pfund. Wenn Sie gut und gerne erklären: bitte sehr. Wuchern Sie mit allem, was Sie von ganzem Herzen wollen und können. 

„Ich selbst bin keine Berühmtheit. Aber ich spreche ja für den Kirchenkreis!“ Diesen Einwand höre ich oft. Ein Argument, das den rhetorischen Energieerhaltungssatz entkräften soll. Schön und gut! Hören Sie in Ihrer Phantasie Ihrer Hörerschaft gut zu: Was weiß und sagt sie von sich aus über Ihre Organisation, Ihr Gremium? Ich behaupte: Sie reden dann nicht mehr von „Dank im Namen des ganzen Kirchenkreises“. Oder von der „Wertschätzung des Vorstands“ für diese neue Mitarbeiterin. Aber Sie entfalten vielleicht die Vision von der Kooperation, die heute beginnt. Oder Sie beschwören die Tristesse einer Welt, in der Ihr Vorstand ohne die neue Kollegin auskommen muss. 

return to sender.
Grußworte, die ankommen, machen Anwesende klüger, fröhlicher, nachdenklicher. Das funktioniert nur, wenn Ihnen vor Augen steht, wer mit welchen Ideen und Gefühlen mit Ihnen um die Stehtische herumsteht. Denn daraus formt sich eine klare Adresse. Die nur selten „alle“ heißt.
Zum Beispiel geht es gut, sich anlässlich einer Amtseinführung ausschließlich an die Hauptperson zu richten. Der Trick ist aber: Dann muss das für alle, die da sind, eine kleine Offenbarung sein, über sie oder über Sie. Ohne peinlich zu werden. Genauso möglich: Zu einem Dienstjubiläum konsequent nicht die Jubilarin, sondern die Gemeinde zu adressieren. Im Stil der Gratulation, zum Beispiel. Ach, noch etwas: Wenn Sie eine Gabe überbringen: Thematisieren Sie nur, was daran für alle ein Geschenk ist. 

Klappt einfach.
Eine klar strukturierte Rede ist die beste Freundin der Kurzrednerin. Ihre Aufgabe ist es, die Mechanik der Rede bewusst zu gestalten. Als Folge von Spannung und Auflösung. Oder: Mit einem Setup, das in eine treffende Pointe mündet. Oder: Durch These, Gegenthese und Synthese. Gestern, heute, morgen. Ein Bild, zwei Sichtweisen. Atemloser Botschafterbericht – kurzer, bedächtiger Schluss. Wie auch immer: Wichtig ist, dass Sie konsequent auf eine Form setzen. (Die Struktur dient Ihrer Vorbereitung – nicht als Zwischenüberschrift im Vortrag!). 

Rhetorik auf Papier!
Formulieren Sie Ihre Kurzrede schriftlich – auch wenn Sie Ihr Wort letztlich frei sprechen werden. Oder skizzieren Sie wenigstens Ihre Struktur, gerne bildlich. Schriftform und klare Disposition helfen: Beim Kürzen. Beim Üben. Und auch dabei, sich vom Manuskript zu lösen, ohne rednerische Spannung zu verlieren. (Wenn Sie vor der Wahl stehen, mit Manuskript konzentriert zu sprechen oder in freier Rede zu mäandern, ziehen Sie das Manuskript vor. Freie Rede braucht mehr [!] Vorbereitung als der Vortrag vom Manuskript.)

Kurzreden sind Handwerk. Und Mundwerk. Das lässt sich lernen. Jede Rede verdient Übung. Jede Rednerin benötigt Training. Ganz besonders gilt das für alle, die routinemäßig öffentlich reden. Routinen sorgen für Selbstvertrauen und Effizienz. Aber auch dafür, dass sich Eigenarten an Text, Stimme, Intonation, Gestik, Mimik etc. einschleichen, festigen und unnatürlich verstärken. Dann hilft ein coachender Blick von außen. Eine Erfrischung fürs Texten. Übungen für den Auftritt. Gibt’s hier am Zentrum für evangelische Gottesdienst- und Predigtkultur. 

(Peter Meyer) 

Montag, 11. April 2022
Gebet zur Mitte der gottesdienstlichen Aufführung der Markuspassion von Jan Bender (nach Teil I+II) in der Schlosskirche Wittenberg
am Palmsonntag 2022

Zu Dir kommen wir, Gott. 
Abba, Vater, Lebendige.
„Hosianna“ klingt es wie von Ferne.

Aber ganz nah dröhnen diese Töne: 
Vom Verrat ohne Grund. 
Von einem Urteil ohne Recht.
Vom nahen Tod ohne Schuld.
Von Deinem Tod, Bruder, 
Du geschmähter, verwundeter Gott.

Was für ein Echo findet das bei mir.
In meiner Seele.
In Bildern von ausgekohlten Häusern.
Von Menschenleben, vernichtet wie nichts.
Schreie gegen den Krieg. Nach Gerechtigkeit.
Und sie verhallen.

Durstig nach Frieden rufen wir: 
Nimm das weg mit Dir.
Den grauenvollen Krieg: 
Reiße den in den Tod.
Den Hass: 
Lass ihn nicht am Leben.
Nimm auch meine Ohnmacht auf Dich. 
Und all das Schulterzucken.

Hungrig nach Leben bitten wir:
Schlage aus Deinen Wunden Lebensfunken in die Nacht.
Gott, Herr, Bruder. 
Du leidest, aber siegst.
Du stirbst, aber alles wird neu. 
Aus Dir!

Ach, dass ich das höre!

(Peter Meyer) 

25. März 2022
Exsultet der Osternacht

ein Extra von Szenario: Exsultet chorisch
Der Lobgesang des Osterlichtes gehört traditionell in die Osternacht. Das Exsultet in den Zusammenhang einer liturgisch-szenischen Einrichtung zu bringen, bedeutet, ein altes liturgisches Stück szenisch zu öffnen für Mehrstimmigkeit. Damit eröffnet sich die Möglichkeit, diesen Text, der für heutige Ohren befremdlich bis in die religionsgeschichtlichen Tiefen der griechischen Tragödie hinabreicht (Jan Kott), im Vollzug zu demokratisieren.

Dazu braucht es zwei Dimensionen... weiterlesen in Szenario

6. März 2022
Wittenberger Predigten
Sonntag Invokavit, Stadtkirche Wittenberg

Kantate Es ist das Heil uns kommen her (BWV 009), Teil I
endet mit Tenorarie:
Wir waren schon zu tief gesunken, 
der Abgrund schluckt uns völlig ein,
die Tiefe drohte schon den Tod,
und dennoch konnt in solcher Not
uns keine Hand behülflich sein.
Gnade sei mit euch und Friede von Gott unserem Vater und von dem Herrn Jesus Christus!
Der Text taumelt zuerst. Dann gerät die Melodie ins Trudeln. Schon reißen die Worte die Töne und die Töne die Worte mit sich: „Der Abgrund schluckt uns völlig ein. Die Tiefe drohte schon den Tod.“ So geht es. In Bachs Kantate. Und in Wittenberg auch. 
Jedenfalls taumelte es in Wittenberg, vor Sonntag Invokavit 1522. Ja, zuerst taumelt es nur: 
Ein Priester und eine junge Frau feiern Hochzeit. Jeder Mann auf dem Markt sieht das. Jede Frau in der Hofeinfahrt. Jedes Kind, das seinen Kreisel über die Gasse treibt. Sie staunen. Und palavern darüber.
Es taumelt: Ordensleute hängen die Kutte an den Nagel. Und ihre Gelübde gleich daneben. 
Durch das Gewölbe hallten neulich die Worte der Messe, was sonst. Aber das ist schon krass! Mit offenen Mündern hört der Schuster, lauscht die Bauersfrau. Sie verstehen jedes Wort. Hören ihre eigene deutsche Sprache. 
Wie ein Lauffeuer rast es durch die Stuben, über Gartenzäune: „Komm, Bruder, auch du trinke jetzt aus dem Kelch beim Abendmahl!“ „Schluss mit dem Fasten. Das braucht Gott nicht.“ „Lass die Beichterei. Die haben die Pfaffen erfunden!“
Manche raunen: „Propheten sind in der Stadt!“ „Von weit her!“ „Mit direktem Draht zu Gott!“, staunt man am Schlosstor. „Mit direktem Draht zum Teufel!“, stöhnen die Gelehrten in der Collegienstraße. 
Und dann schleppt auch noch einer ein Bild aus St. Marien, auf Zehenspitzen. 
Da ist aus dem Taumeln schon ein Trudeln geworden. Jedenfalls genug, um einige: „Alarm!“ rufen zu lassen „Die Sache läuft aus dem Ruder!“ Worte reißen Taten und Taten reißen Worte mit. Glaubensfragen brechen auf. Fronten entstehen. 
Da knarrt Holz, dort drüben, am Pfeiler, am Sonntag Invokavit vor einem halben Jahrtausend. Die schmale Treppe hinauf zur alten Kanzel ächzt. Hälse recken sich. Das wohlbekannte Gesicht erscheint. Luthers Gesicht. Er predigt schon, da hat er den Mund noch nicht aufgemacht. Frisch rasiert, wie er dasteht, die Tonsur exakt geschnitten, in seine Kutte gehüllt. Professor Luther? Prediger vor dem Herrn? Held vom Reichstag zu Worms? Heute steht da Bruder Martin, das Mönchlein aus dem Schwarzen Kloster. Für den Moment taumelt und trudelt nichts. Eine Stecknadel kannst Du fallen hören.
[Aus Luthers Predigt, Invokavit 1522]
Wir sind allesamt zu dem Tode gefordert und wird keiner für den andern sterben. Sondern ein jeglicher wird in eigener Person für sich mit dem Tode kämpfen. In die Ohren können wirs wohl schreien, aber eine jeglicher muß für sich selber bereit sein in der Zeit des Todes. […] Wir sind alle Kinder des Zorns. 
Ich glaube, jeder hier versteht sofort, warum er so anfängt. Mit Tod und mit Zorn. 
Vielleicht sogar besser als die Wittenbergerinnen und Wittenberger vor 500 Jahren.
Ich sehe es ja seit zehn Tagen auf jedem Programm. Es schnürt mir die Kehle zu. Hat die längst vergessene Angst in der Magengrube geweckt. Dabei bin ich doch nur ein Zuschauer von Tod und Zorn. Vom Krieg.
Ich sehe und realisiere: Alle Errungenschaften bewahrten nur scheinbar davor. Die schönsten Worte. Feierlich verkündete Verträge und gewachsene Zusammenarbeit. 
Nie schützte das nackte Leben mehr als eine zarte Hülle. Nie liegt mehr als diese zarte Hülle über Tod und Zorn. Friede ist nur ein Glückshauch, der über Machtlust und Hass balanciert.
Wir sitzen hier, sorgen uns, beten, helfen nach Kräften. In der Ukraine, kaum 800 km Luftlinie von hier, ist alles brutal real. Jede Detonation, jeder Schrei. Wie wahr:
Wir sind allesamt zu dem Tode gefordert. Keiner wird für den andern sterben.
Ich sehe also vor meinem inneren Auge, wie Martin über seinen Predigtanfang grübelt. Vorm groben Holztisch, noch auf der Wartburg. Wie er Berichte Revue passieren lässt. Von den Reförmchen und Revolten, die in Wittenberg erdacht und gemacht werden. Wie er sich ausmalt, was daraus werden kann: Wenn aus dem Evangelium von Jesus Christus eine Ideologie wird. Und aus Kirchenreformen, so dringlich sie sind, eine Frage nach Freund und nach Feind. Nach Front – und Sieg. 
Da entschließt er sich, so anzufangen. Denn wenn Ihr schon Glaubensfragen stellt, Ihr Wittenberger, bleibt nicht auf halbem Wege stehen! Geht auf den Kern. Auf die erste Einsicht des Glaubens. Bachs Kantate klingt danach. Jede Nachricht aus der Ukraine schreit davon. Und Martin setzt es an den Anfang:
Ich Menschlein bin aus mir selbst nichts. Immer zu tief gesunken. Zu allem Unheil fähig. Niemals klug. Wenn ich die besten Absichten habe, irre ich mich doch. Rohes Menschsein, zu dem Tode gefordert. Kinder des Zorns.
Im Abgrund dieser Ehrlichkeit lernst Du erst, was Glauben heißt. Und ahnst erst dann: Wie sich die süße Seele des Glaubens bemerkbar macht. In Martins Worten:
[Aus Luthers Predigt, Invokavit 1522]
Der Glaube ohne Liebe ist nicht genug, ja nicht einmal Glaube, sondern ein (bloßer) Schein des Glaubens, wie ein Angesicht im Spiegel gesehen nicht ein wahres Angesicht ist, sondern nur ein Schein des Angesichts. 
Uns ist die Geduld not. Die Geduld wirkt und bringet die Hoffnung, welche sich frei ergibt und in Gott schwinget, und so nimmt der Glaube durch viele Anfechtung und Anstöße immer zu und wird von Tag zu Tag gestärkt. Solches Herz, mit Tugenden begnadet, kann nimmer ruhen noch sich still verhalten, sondern ergießt sich wiederum zu dem Nutzen und Wohltun an seinen Brüdern, wie ihm von Gott geschehen ist. 
Ohne Liebe ist nicht genug! Komisch, dass dafür ein Reformator auf die Kanzel muss, eigentlich. Du siehst das doch tagtäglich. Wie Nutzen und Wohltun an den Geschwistern geübt wird. 
Wenn die Marktfrau am Gemüsestand mit ihren kräftigen Händen zehn Cent zu wenig herausgibt. Wer unterstellt dann böse Absichten? 
Und natürlich gibst Du die zwei Euro zu viel zurück, die der Verkäufer beim Bäcker nebenan in morgendlicher Eile über die Theke gehen ließ. Dahinter steckt keine Angst vor Entdeckung und kein Gesetz. Dahinter steckt nur die Lust daran, anderen zu nutzen und wohlzutun!
Vor zwei Jahren brach ich mit meiner Frau auf. Drückend war’s. Gewitter lagen in der Luft über Wittenberg. Eine Probewanderung mit schwerem Gepäck. Wir kamen bis zur Berliner Chaussee, nicht weiter, da übersah sie einen niedrigen Bordstein. Knickte um. Schreck, Schmerz, Schwüle – schon lag sie aufm Bürgersteig. 
Noch im selben Moment hielt ein Auto neben uns. Wildfremde Menschen auf dem Weg zum Familienbesuch. Boten Hilfe an. Chauffierten uns zum Krankenhaus. Ohne Eile. Ohne allzu viele Worte. Vergnügt. 
Ohne Liebe ist nicht genug! Uns ist die Geduld not. So selbstverständlich, so grenzüberschreitend ist das. Ja, schau Dich nur um, in Deiner Bank, vor Dir, hinter Dir: Jede und jeder hier ist ein zartes Menschlein. Zerbrechlich, ob alt oder jung. Mit der großen Gnade, für eine kleine Zeit hier zu sein. Drum aller Liebe wert! Natürlich, was sonst?
Und doch geht Bruder Martin damit auf die Kanzel. Weil es dieses Gift gibt. Es ist zur Stelle, sobald es ans Eingemachte geht. Wenn Glaubensfragen aufbrechen. Dann schleicht sich die giftige Idee in die Köpfe, auch in meinen. Dann geht es ums Rechthaben. Darum, zu gewinnen und sich durchzusetzen. 
Deswegen geraten Nachbarn in erbitterten Streit. 
Deswegen wähnt sich der Diktator im Recht oder immerhin irgendwie problemlos in der Lage dazu, sein Nachbarvolk mit Krieg zu überziehen. Die eigenen Leute in den Kampf zu kommandieren, Sterben und Tod einkalkuliert. Menschen, die Eltern haben und Träume. 
Deswegen wird ein Virus, eine Pandemie gegen das nackte Leben, zum Anlass für bittersten Streit. 
Und aus dem Evangelium von Jesus Christus ein Kampfbegriff, nicht nur 1522 in Wittenberg. 
Weil es scheint, als lasse fester Glaube nur diese Wahl. „Ich lass mich nicht verbiegen!“
Tragisch. Falsch!
[Aus Luthers Predigt, Invokavit 1522]
Merk ein Gleichnis: Die Sonne hat zwei Dinge, den Glanz und die Hitze. Es ist kein König so stark, dass er den Glanz der Sonne biegen oder lenken könne, sondern der bleibt an seiner Stelle. Aber die Hitze läßt sich lenken und biegen und ist allwegs um die Sonne. Ebenso muß der Glaube allezeit unbeweglich in unsern Herzen bleiben und wir dürfen nicht davon weichen, sondern die Liebe beugt und lenkt sich, (daß) unser Nächster (sie) zu begreifen und (ihr zu) folgen vermag. 
Der Glaube muss unbeweglich bleiben! Die Liebe beugt und lenkt sich!
Dafür braucht es Martin auf der Kanzel. Und deswegen ist es auch 500 Jahre später noch so wichtig, dem Trudeln auf den Grund zu gehen. Diesen Grund:
Wer felsenfest glaubt. Oder doch wenigstens spürt: Mein Glaube ist mehr als eine fixe Idee, die ich mir gestern selbst zurechtgelegt habe, wie Klamotten für den nächsten Tag. Mein Glaube ist ein Glanz, von Gott in die Seele gelegt. 
Wer so glaubt oder so ähnlich – verbiegt sich. Verbiegt sich für jedes noch so zarte Menschlein. Für jedes! Nackte! Leben!
Wer so glaubt, stürzt sich in die Geschichte von der Passion Jesu. Wie der sich verbog. Wie der sich für andere verbog. Sich dem Zorn beugte und dem Tod. Liebevoller als Martin Luther, der ja auch nur Menschlein war. Und selbst aus Menschen Feinde machte. Es predigt sich immer leichter als es sich lebt.
Ich stelle mir vor: Wir berühren immerhin Grund solch festen Glaubens. Und verbiegen uns darum. Ach, träumt für einen Moment mit!
Ich kümmere mich nicht mehr darum, ob mein eigenes Weltbild hält. Ob meine eigene Idee davon, wie Frieden aussieht, Kratzer bekommt, angesichts der waffenstarren Gewalt. 
Ich kümmere mich nur darum, für den Frieden zu streiten. Auch wenn ich nur ein Wort in die Waagschale werfen kann, wie Tröpfchen in den Ozean. Meist stammele. Oft ratlos bin. Gerade so!
Träumt noch mehr, vom Glauben, der sich verbiegt:
Keiner schlägt mehr die Trommel, weil er meint: Meine Entfaltungsmöglichkeit wird beschnitten!
Aber jede und jeder rührt die Trommel für eine andere. Die nicht zu Wort kommen. Sich nicht mehr aus dem Haus traut. 
Träumt auch von der Angst. Von der Angst, die kleiner wird. Angst vor Kosten und Mühen, die uns treffen könnte. 
Aber: Die Verwundung der Welt. Die es noch immer und schon wieder und andauernd gibt. Von der Granate im Wohnblock von Mariupol oder der Mine auf der Landstraße in Afghanistan. Lässt keinen mehr ungerührt. Bis Frieden ist.
So geht es, wenn Glaube in die dunkelste Tiefe reicht. Dem Trudeln nicht ausweicht und dem Taumeln auch nicht. Im Abgrund erwacht er zum Leben. 
Und der Friede Gottes, der höher ist als alle Vernunft, bewahre unsere Herzen und Sinne ist Christus Jesus.
Kantate, Teil II
(Peter Meyer)